Ora mi alzo dal divano, vado al contatore dell’ENEL e lo manometto, in modo da poter oltrepassare il limite dei 3 Kw del contratto, così posso tener acceso lavatrice e forno insieme.

Poi prendo l’auto ed esco, girovago per il paese a 110 km orari, passo qualche volta col rosso, parcheggio in divieto di [...]]]> Sono le 23.56.

Ora mi alzo dal divano, vado al contatore dell’ENEL e lo manometto, in modo da poter oltrepassare il limite dei 3 Kw del contratto, così posso tener acceso lavatrice e forno insieme.

Poi prendo l’auto ed esco, girovago per il paese a 110 km orari, passo qualche volta col rosso, parcheggio in divieto di sosta e ne approfitto per scassinare la Banca Intesa qui vicino.

Se incontro qualcuno per strada accosto e lo prendo a sprangate in faccia. Demolisco con l’auto qualche cabina telefonica e con un trapano a batteria devasto qualche intonaco.

Tanto le regole in Italia si possono bypassare tranquillamente, siamo il Paese dei furbi, dove l’onestà non esiste, che si fottano loro e chi li ha votati e li voterà.

Ho parecchia voglia di bruciare la tessera elettorale.

Link.

Scusa?!?

Preso da una botta di nostalgia stamattina l’ho voluto registrare. Nella foto, Cap Corse.  [...]]]> Da bambino mi affascinava sentire il bollettino del mare, quand’ero in vacanza in Puglia.
Lo scorso ottobre mi è capitato casualmente di risentirlo, su RadioUno, alle sei meno un quarto, mentre aspettavo di svegliarmi completamente e uscire dalla tenda, nella solitudine del monte Tobbio.

Preso da una botta di nostalgia stamattina l’ho voluto registrare.
Nella foto, Cap Corse.  Agosto 2008, una mezzora dopo aver lasciato il porto di Bastia, mentre tornavo a casa.

The wall on which the prophets wrote Is cracking at the seams. Upon the instruments of death The sunlight brightly gleams. When every man is torn apart With nightmares and with dreams, Will no one lay the laurel wreath When silence drowns the screams.

Confusion will be my epitaph. As I crawl a cracked and broken path If we make it we can [...]]]>

The wall on which the prophets wrote
Is cracking at the seams.
Upon the instruments of death
The sunlight brightly gleams.
When every man is torn apart
With nightmares and with dreams,
Will no one lay the laurel wreath
When silence drowns the screams.

Confusion will be my epitaph.
As I crawl a cracked and broken path
If we make it we can all sit back
And laugh.
But I fear tomorrow I’ll be crying,
Yes I fear tomorrow I’ll be crying.

(Epitaph, King Crimson, The Court of the Crimson King, 1969, Island Records)

Non sono solito fare queste cose, ma stanotte ho le palle che roteano un po’ e quindi mi devo sfogare: dove farlo se non a casa mia?!

C’era una volta un mio amico, simpatico, gentile, (anche un pochino sfuggevole e [...]]]> (Attenzione: questo post potrebbe avere qualche problemino di sintassi. Ma sono anche quasi le 3, suvvia.)

Non sono solito fare queste cose, ma stanotte ho le palle che roteano un po’ e quindi mi devo sfogare: dove farlo se non a casa mia?!

C’era una volta un mio amico, simpatico, gentile, (anche un pochino sfuggevole e talvolta arrogante, via) con cui ho passato dei bei momenti di cazzeggio, di giri in macchina la notte, etc…

Una sera andiamo a trovare una sua amica, a suo dire bruttina (non uso le sue stesse parole), che gli muore dietro. Passiamo alcune ore in giro tutti e tre, poi rientriamo a Roma. Gli faccio notare che forse non si era comportato in maniera corretta, illudendola un po’, tra l’altro non sapeva che lui era già impegnato.  -”Hai ragione…”-   Eh, lo so che ho ragione.

Passa del tempo, nel frattempo stringo amicizia con lei, ci si vede alcune volte; poi mi renderò conto di essermene innamorato. Non corrisposto, ma pazienza.

Passa il tempo, lui ancora non le dice niente, arrivo al punto di spiegarle io come stavano le cose.

Diverso tempo dopo, dopo essere stati a un concerto (al quale sarà presente anche lei) ed esserci salutati -”ci sentiamo, quando torno da Roma ci si vede…”-  l’amico svanisce nel nulla, non risponde al telefono, né a sms ed e-mail.
Dopo qualche tentativo mi stufo e lascio perdere, si farà sentire lui. Come no. Questo ormai quasi quattro anni fa.

Poi da lei verrò a sapere che lui mi aveva definito un “pazzo psicopatico” e mi aveva spalato merda addosso in più occasioni. Alcuni sospetti che avevo su altre circostanze poco chiare, con altre persone, mi si chiariscono abbastanza.

A quanto pare dopo aver saputo tutte le simpatiche puttanate dell’amico ha pensato comunque di credergli su qualcosina, di dar più retta a lui che a me, pazienza, d’altronde c’è chi vota coscientemente Berlusconi, sarà un po’ di nebbia cerebrale. Chiaramente le ho detto di non farsi più sentire. Questo un anno (?) fa.

Non ho mai avuto il modo di dirtelo, caro Stefano: sei davvero un bel pezzo di merda.  Vaffanculo!

Vabbè, adesso stanno ricordando Craxi e vogliono riabilitarlo, ma ognuno riabiliti chi crede, anche quello che fino a dieci minuti prima ti inculava a sangue.

Perchè tutto questo, a distanza di così tanto tempo, oggi?  Niente, girovagavo annoiato su Facebook, qualcuno dovrebbe rivedere le sue impostazioni della privacy.

Tentò la fuga in tram verso le sei del mattino dalla bottiglia di orzata dove galleggia Milano non fu difficile seguirlo

il poeta della Baggina la sua anima accesa mandava luce di lampadina gli incendiarono il letto sulla strada di Trento

riuscì a salvarsi dalla sua barba un [...]]]> Ovvero quella che per me, bambino, era La domenica delle salme
11 gennaio 1999 -- 11 gennaio 2010

Tentò la fuga in tram
verso le sei del mattino
dalla bottiglia di orzata
dove galleggia Milano
non fu difficile seguirlo

La domenica delle salme
gli addetti alla nostalgia
accompagnarono tra i flauti
il cadavere di Utopia
la domenica delle salme
fu una domenica come tante
il giorno dopo c’erano i segni
di una pace terrificante
mentre il cuore d’Italia
da Palermo ad Aosta
si gonfiava in un coro
di vibrante protesta.